那一年的春天，父親離家遠行。
　　 我記得，拖拉機載著父親的骨頭碾起的一長溜塵土，像一面緩緩降落的大旗，在村子里飄揚；我記得，留給母親身后的那場風蒼白蒼白；我記得，院子里父親親手種下的那些樹，在風里彎曲著身子；我還記得，父親的皮肉像朵開敗的花，我們守著他，看著他最后遺落在明陽村南地的土地上。
　　 父親喜歡在一個地方長久地生活，喜歡一輩子進一個門，住一間房，睡一張床，走一條路，他甚至認為他的子子孫孫也都會是這樣生活。可是，春天的這場惡風竟然把他的魂魄刮走了。
　　 “爸”。
　　 “爸爸”。
　　 我喊幾聲，風把我的喊聲刮回來，啪啪地扇到我的嘴上。將我的聲音化成通往明陽村南地路上的塵土，添加到父親孤獨的墳塋上。我知道，父親已經(jīng)不會再應答了，除了嗚咽的風，什么都是沉默的。
　　 或許，這將是父親永永遠遠的沉默吧。
　　 大開封這個冬季一直沒有下雪，前天預報的暴雪，中雪也不知道趕趟兒去了哪，每天依然是刮著干燥地西北風。
　　 十年來，通往村子南地的土路已被厚實的水泥路覆蓋，路上除了被西北風刮回來的那些帶著記憶的樹葉子之外，就是直直挺立在道路兩旁的電線桿子。偶有鳥窩，有干凈的天空，透明的云彩和醒來的嗩吶聲和鞭炮聲。我試著和它們交流，攤開沒有畫完的畫紙，立刻就看出了自己仍然沒有調好的顏色。
　　 父親的墳墓在水泥路的盡頭，遠遠看起來很有鄉(xiāng)土氣息。墳頭上插滿了各種顏色的塑料假花，家里人稱之為“畫意”之地。因為這里挑動了全家人的心，任何技法都畫不出它如此之美，它載著我們全家對父親的愛戀在每個祭祀的節(jié)日里。
　　 墳前，兩棵高大的柏樹成了父親的忠實的護衛(wèi)，謙虛低矮地土堆是父親修身藏經(jīng)的樂園。當村子里第一縷陽光出現(xiàn)，我們都會看見父親的那一雙巨翅，像風中的門一開一合，接納前來問候他的子孫，十年來，如此親切，從沒有間斷過。
　　 我低頭往前走，迎面走來穿黑衣的女人，裹著厚厚的頭巾，她腋下夾著鞭炮和紙元寶。我看看她，她也看看我，表情非常嚴肅，匆匆走過我身旁后，消失在殘余的風里。已經(jīng)記不清自己的身子在這條路上游蕩了多少年，只覺得沒有了父親之后便沒有方向，沒有目的。我偷偷在路上做個記號，挖一口自己的深井，在漫長過程里把自己磨損，變小。
　　 小的時候，父親總是很晚才回家，天不亮都出去了。我們從來不知道他這樣提早貪黑的一天都干些什么，只是記得他為了不讓我們挨餓，忘記了時間，忘記了家和兒女，也忘記了勞累。
　　 父親離開之后，母親的教導成了家里唯一的長輩的聲音。她溫和舒緩地覆蓋著整個大家庭。我們都會按照她的說法去做或當面答應，無論聽從與否，我們都不當面反駁。盡管年輕的時候我們怎樣地不聽話、違背她，最終，還是在父母的聲音中，用他們的話語表達我們自以為全新的人生，做著父母語言中的所有事情。
　　 因為父親的遺像留在家里，常常會懷念而陷入無休止的回憶。
　　 幾間瓦房是父親用微博的收入買來的，屋子里的墻是泥和麥秸混合在一起沏成的，糊墻的報紙是1980年的，還有父親的獲獎證書，發(fā)黃的票據(jù)及布滿塵土的記賬簿。
　　 “家是很容易丟掉的。人一走，家就變成了空房子，鎖住的僅僅是房子的空氣”。在父親的遺像前上完香，母親都會說這句話。
　　 天漸漸地暗下來，沒有人告訴母親，世間還有另外一些事情，等著發(fā)生。
　　 漸行漸遠，父親的音容笑貌，一切的一切，都在一場風中飄散。因而弄不清多少年的落塵，才能在桌面上積到銅錢這么厚。